O encanto é uma demasia,
um canto de sereia a mais
que entorpece e extasia.
Desencanto é apenas dor.
Nele não cantam pássaros,
nem fragrância de flor há.
A paixão arrebata:
é magia e chibata,
desconjunta, até mata.
Se homem ou mulher,
Se amam, não importa.
Padecem tal qualquer.
Importa que te amo. E só.
Se mais não me amarás,
da estrada restará o pó.
Aprendo, sempre e enfim,
o retorno ao nada de mim,
que também é pedra, é mó.
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