À essa exata hora precisa
deu-me na veia vontade,
mas, ela só não me basta
seria necessário motivo
dor, amor, inconforme,
mais tanto vento e brisa
a lua fugiu-me veloz
a mulher amada dorme
a hora exata imprecisa
Assim restei-me eu só
e de mim só sei sonhar
não convém ter dó
de si enquanto morrem
à míngua tantos colibris,
ganham peso as manequins
a pedra moída informe
já detrito tornada pó
desvela-me inconforme
arrastam-se os tempos
amainam-se os ventos
sonhos em contratempo
é o reverso das moedas
que não pagam versos,
nem são fiados em credos
dizimada a colheita, compete
aos vencedores as batatas,
menos valendo que tomates
as noites dos dias pequenos
não são momentos amenos,
mas são ainda de menos
pra tanto que amo expressar.
Devia cometer um poema
ou pelo menos isso tentar
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