JÁ NÃO ERA VERÃO

A enfermeira sai do segundo plantão da semana. Olha o céu cinza chumbo. Chuvisca, o piso começa a molhar. Esqueceu onde deixou a sexta sombrinha que comprou "nestes tempos" de pandemia.

Se dá por conta que essas águas são as que fecham o verão, como diz aquela música linda do Tom Jobim.

Distraída, tropeça numa laje quebrada da calçada e vai cair nos braços de um rapaz forte que a contém.

Ambos de máscara, trocam olhares assustados. O dele é azul. O dela, verde claríssimo.

O tempo parece parado. O coração dela acelerado. Do susto. Do amparo inusitado?

Agradece o socorro providencial, a voz miúda, rouca por trás da máscara.

Percebe que os olhos dele se iluminam ainda mais, adivinha um sorriso por trás do pano vermelho.

- Eu que lhe agradeço. Há seis meses eras quem me segurava pra virar de lado no leito ali na UTI, diz. apontando o nariz afilado no rumo do terceiro andar do hospital.

- Vim aqui lhe agradecer, disseram que já saíras. Aceitas um café.

- Está tudo fechado...

- Eu trouxe uma térmica, e tenho uns croissants ainda quentinhos, queres.

Já equilibrada, os olhos úmidos, diz ao homem que sim. Ato contínuo, ele lhe alcança o braço do jeito que o ensinara no quarto.

(C) Adroaldo Bauer Corrêa

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