Um fim de muito amor

Quando é maior a dor


Pouco importa


Quanto há de amor

se nos move o amor

A dor nos comove

quando o amor nos move

poemethos 11

São escritos de amor, com alguma dor por desarrumados amores, que deixam fundas marcas, saudades, beleza, cólera e rancor até; réstias de vida em sol e luar. São escritos da existência, no entanto, e apenas.

inda me dói

Sou sempre presa fácil
dessas tais fatalidades
sei delas, que vão ser
não penso não ocorram
apenas não acostumo
por mais natural sejam
inda dolorido sempre é.

Dor, amor e flor

Se brota da mais áspera dor
mesmo a tanta espera, amor
uma linda flor sempre supera

Carta a uma amiga que sofre uma grande perda

Eu não acho estranho que sintas dor, nem que eleve essa dor ao âmago da boa pessoa que és:
Perdemos todos os dias pessoas queridas, pessoas conhecidas, pessoas desconhecidas, perdemos todos os dias, um pouco das nossas vidas, muito dos nossos sonhos, mais ainda da possibilidade de vê-los concretos um dia.
Perdemos todos os dias fios da teia da esperança, perdemos todos os dias, até o nascer do sol, porque estamos ainda dormindo, ou o pôr do sol, porque está chovendo, o céu é cinza, e não saímos a rua para molhar os pés.
Perdemos todos os dias o que ganhamos todos os dias, e não vou ser insensível: perdemos em muitos dessses dias pessoas por demais queridas, jamais possíveis de serem por outras pessoas substituídas, porque com elas perdemos parte das nossas vidas, grandes pedaços de nossas almas com parte mesma da nossa carne.
As vidas que ganhamos e reproduzimos devemos sempre elevar, todos os dias, por beijos, por abraços, por palavras doces, por carinhos, para que nos sobrem as boas lembranças sobre as más recordações, para que deixemos ao partir saudades de bons momentos, de amizade, de amor, de alegria aos que sobreviverem a nós.
O que posso dizer a mais é que devemos sempre celebrar incondicionalmente a vida!

Um dia que não passa

[ Poema comentário a Pinguilim, de Spírito Santo, em Overmundo ]
Foto Spírito Santo



Dorme de dia que o povo olha,
não se comove muito, mas olha.
Se dormir à noite, dança, morre
uma'zeitona, uma branca afiada,
um fino estilete enferrujado,
mesmo uma meia-lua de pernada.
Até torção de estrangüela leva

Ele assim resiste, sobrevive, insiste,
parece não qué morrê sem estilo...
o povo olha, não se comove, mas até vê
e nem é na tevê é só no meio da rua,
sem algum glamur nem força na peruca.
Tá doido! Cuida o caveirão!
Inda é bicho homem,
Inda fora do rabecão.
Se ficá, os lobos comem!
Nem pintura de relevo é a baixeza,
Inda é vivo, desenahdo na pedra nem.
Eita dor! Haja desamor.