Fico pensando se algo novo, não dito
maldito inaudito
pode ainda ser escrito
falado tudo já foi em verso,
em fiada conversa
escrito em alguma língua, talvez...
e assim, em castiço português.
Se falar em saudade matasse,
mais não existiriam dores, alegrias,
nem passados amores.
Saudade é nossa, única e exclusiva.
Pensar nela podem ter pensado.
Passado por ela, gente tem passado,
escrevê-la, a palavra arranhando a alma
aventura possível, façanha previsível um sonho indizível.
Saudade, saudade, em fim de tarde
quando o sol ainda é,
mas já não arde
parece um ter-se ido,
mas ficado,
parece choro de abandonado.
Saudade é só saudade,
mais não
em língua alguma há tradução,
dela sabe só o coração.
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