Dia 23, pela orla livre do Guaíba, em Porto Alegre votamos NÃO!
A poesia não serve nem é útil,
A nada nem a ninguém ela é servil
Ela apenas é. E também inútil será,
Teria muitos uis,ais demais,
Sim, pensam assim.E o dizem.
Oh, dor!
Escrevo e vou,
em recantos mis,
Palavras tantas,
Até tontas mesmo,
Bêbadas elas e eu,
Desatentas das circunstâncias,
Querendo já amar o que não há.
Querendo já a pérola
Apenas o grão a ostra emprenha.
Poeta sou isso e nem tudo.
Poeta é quem fala do mundo
Enquanto o mundo roda,
Poeta é capaz de escapar
Da roda que a todos esmaga.
Que vê a poesia no quadro parado,
E também canta o que nos faz rodar
Sem falar de corações que anima,
Da paz que canta o amor ,
Que denuncia o horror.
Poeta assim é, quando o encontra,
Por graça de musas e fados, a poesia.
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